Avis des lecteurs
Résumé:Le livre « Stained Glass » de Michael Bedard reçoit des critiques mitigées, certains lecteurs appréciant la narration tandis que d'autres la trouvent lente et peu engageante. Le récit met en scène le voyage de Charles à la recherche d'une jeune fille sans-abri, Ambriel, qui a perdu la mémoire à la suite d'un accident impliquant un vitrail.
Avantages:⬤ Bien écrit, avec une intrigue intéressante et des éléments aventureux
⬤ engageant pour les lecteurs jeunes adultes
⬤ avec des moments de fiction mémorables.
⬤ Peut être mieux adapté à un public plus jeune
⬤ le rythme est lent, surtout au milieu, ce qui peut nuire au plaisir général
⬤ certains lecteurs l'ont trouvé inintéressant et n'ont pas pu le terminer.
(basé sur 3 avis de lecteurs)
Titre original :
Stained Glass
Contenu du livre :
2
L'horloge montée sur la façade de la tribune de l'orgue émet un déclic sourd lorsqu'elle mesure une nouvelle minute. Charles y jette un coup d'œil : 16 h 30. Il va bientôt pouvoir rentrer chez lui.
L'intérieur de la vieille église est sombre. La seule lumière provient des vitraux qui courent de part et d'autre de la nef. Pendant les premières minutes qui suivent l'entrée, on a l'impression de pénétrer dans une grotte aux murs de verre coloré. Mais au fur et à mesure que vos yeux s'adaptaient à la lumière, l'espace prenait forme autour de vous. La voûte nervurée du plafond se détache de l'ombre. Des créatures sculptées dans la pierre se mirent à scruter le sommet des piliers. Des taches de peinture écaillée apparaissent sur les murs.
Saint-Barthélemy était une vieille église qui avait certainement connu des jours meilleurs. Elle se trouvait au milieu de ce qui avait été autrefois un quartier riche, avec des rues bordées d'arbres et de vieilles maisons tranquilles. La plupart des arbres avaient maintenant succombé à l'âge ou à la maladie. Les pelouses avaient été recouvertes de briques et les maisons transformées en maisons de chambres. L'ancien hôpital psychiatrique de Caledon se trouvait à proximité et les patients externes avaient tendance à graviter dans le quartier. Beaucoup d'âmes perdues marchent dans les rues : des gens dans leurs mondes privés, des mondes brisés.
De nombreux magasins situés le long de la rue principale où se trouve l'église sont morts ou en mauvais état. Certaines avaient été placardées, d'autres transformées en résidences de fortune avec des draps drapés à l'intérieur des vitres et des plantes flétries qui dépérissaient sur les rebords des fenêtres.
Il avait découvert l'église un vendredi, il y a quelques mois, peu après avoir commencé à sécher sa leçon de piano. C'était un jour de mars, et il faisait un froid glacial. Après avoir erré dans les rues sans but précis, il était tombé sur l'église par hasard. La porte était ouverte, il s'était glissé à l'intérieur et avait passé une demi-heure à partager l'église vide avec une poignée de sans-abri, fuyant eux aussi le froid. Le silence de l'endroit l'avait choqué. C'était comme s'il avait franchi une frontière entre deux mondes.
Au fond de l'église, comme en guise de bienvenue, se dressait une statue grandeur nature de Saint-Barthélemy. Saint-Barthélemy avait été l'un des douze premiers apôtres. La tradition voulait qu'il ait été martyrisé en étant écorché vif. La statue le représentait tenant d'une main le long couteau crochu de son martyre, et de l'autre, la peau de son corps, drapée sur l'autre bras, comme Mamie drapait son pull sur son bras lorsqu'elle sortait se promener un soir d'été, au cas où elle aurait froid.
Souvent, il y avait une ou deux autres âmes errantes éparpillées dans les rangées de bancs en bois, mais aujourd'hui, l'endroit semblait vide. Même le concierge, que l'on pouvait normalement voir flotter tranquillement le long des allées ombragées en vaquant à ses occupations, s'était enfui au soleil. Charles l'avait vu perché sur une haute échelle à l'extérieur, en train de laver les fenêtres. Il voyait maintenant l'ombre de son bras se mouvoir silencieusement contre la vitre, comme le battement d'une grande aile.
Son cartable était posé sur le siège à côté de lui. Il l'ouvrit et en sortit son cahier d'exercices de piano, se tournant vers le petit morceau de Bach qu'il était censé pratiquer. Ce n'était qu'une question de temps avant qu'ils ne découvrent qu'il avait séché la leçon. Il y aurait forcément des conséquences, mais d'une certaine manière, cela ne semblait pas avoir d'importance.
Grand-mère a toujours eu une passion pour le piano. D'aussi loin qu'il se souvienne, le vieux piano droit orné trônait dans le coin de la salle à manger. L'un de ses premiers souvenirs est de s'être assis à côté d'elle sur le banc pendant qu'elle jouait. Il tapait sur les touches et faisait semblant de jouer lui aussi. Elle lui avait alors promis que, lorsqu'il serait assez grand, elle lui paierait des leçons, comme son père en avait pris lorsqu'il était enfant.
Ainsi, il y a deux ans, lorsqu'ils ont emménagé tous les deux chez elle, elle l'a convaincu de suivre des cours. Mais tout avait changé depuis. Il n'était plus le petit garçon qui tapait sur les touches. Et bien qu'il soit allé consciencieusement aux cours et qu'il ait pratiqué consciencieusement pendant un long moment sans se plaindre, chaque note coupait comme un couteau, et finalement il n'a pas pu le faire plus longtemps. Il savait que cela la décevrait, mais pour son propre bien, il devait arrêter.
C'est ainsi qu'il a tout simplement arrêté, sans prendre la peine de dire à qui que ce soit qu'il l'avait fait. Et maintenant, il se retrouvait empêtré dans un mensonge, sans le courage de s'en extraire, sans les mots pour expliquer pourquoi cela l'avait empêché de jouer. C'était la première chose vraiment sournoise qu'il faisait dans sa vie, et il ne s'était toujours pas remis du choc. Même maintenant, lorsque la porte au fond de l'église s'ouvrit, son cœur eut un petit battement et il s'attendit à ce qu'un membre de sa famille entre et le trouve ici.
Au lieu de cela, c'était une petite femme voûtée, avec un châle remonté sur ses cheveux. Elle se glissa dans l'allée latérale jusqu'à l'avant de l'église. Un grand Piet de marbre se tenait près d'un autel latéral, avec une rangée de bougies votives devant lui. Elle fouilla dans son sac pour trouver de la monnaie, puis déposa deux pièces dans la fente de la boîte métallique, approcha la bougie d'une flamme et alluma deux cierges. La bougie fuma lorsqu'elle l'éteignit, et un mince filet de fumée s'éleva dans l'air immobile. Elle s'agenouilla dans le premier banc et pria.
Il se demanda pourquoi elle priait. Il se posait souvent cette question à propos de ceux qu'il voyait dans l'église lorsqu'il venait, car la plupart d'entre eux priaient vraiment, et ne se cachaient pas simplement comme lui. Pourtant, il savait que même lui faisait plus ici que simplement se cacher. Pour une raison qu'il ne comprenait pas vraiment, il était attiré par cette vieille église, avec ses radiateurs qui claquaient et ses murs tachés d'eau.
Avec ses statues aux yeux tristes et ses arcs-en-ciel de lumière brisée qui mouchetaient le sol.
L'étrangeté de l'endroit y était pour quelque chose. Au fond de l'église, dans un coin du mur, près du présentoir à magazines, se trouvait un vieil article encadré du Caledon Daily Examine sur l'histoire de St. Bart's. Il y avait lu que le premier mécène de l'église, qui avait fait don de la parcelle de terrain sur laquelle elle avait été construite, avait légué son cœur à sa mort.
Autres informations sur le livre :
| ISBN : | 9780887766022 |
| Auteur : | |
| Éditeur : | |
| Langue : | anglais |
| Reliure : | Broché |
| Année de publication : | 2002 |
| Nombre de pages : | 312 |
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