Note :
Les critiques soulignent que le recueil de Galway Kinnell est une représentation puissante, diversifiée et profondément émouvante de sa poésie. Les lecteurs font l'éloge du recueil pour son langage éloquent, ses thèmes sur la nature et l'humanité, et sa profondeur émotionnelle, tout en notant que l'œuvre de Kinnell peut être explicite et parfois trop consciente d'elle-même.
Avantages:Les lecteurs admirent l'imagerie vivante de Kinnell, sa profondeur émotionnelle et la diversité des sujets abordés dans ses poèmes. Nombreux sont ceux qui considèrent le recueil comme une expérience cohérente et enrichissante, avec d'excellents poèmes tout au long de l'œuvre et un humour original entrecoupé. L'anthologie est considérée comme une représentation significative de l'œuvre de Kinnell, ce qui en fait une excellente introduction à sa poésie.
Inconvénients:Certaines critiques portent sur le fait que certains poèmes pour adultes peuvent être trop explicites pour certains lecteurs et que la conscience de soi de Kinnell peut parfois éclipser le contenu. Quelques lecteurs ont également noté la présence de poèmes répétés s'ils possèdent déjà plusieurs de ses œuvres.
(basé sur 16 avis de lecteurs)
A New Selected Poems
Cette soirée silencieuse.
Je reviendrai à cette soirée silencieuse où nous étions allongés ensemble et où nous parlions à voix basse, tandis qu'à l'extérieur tombaient de lentes masses de neige molle qui se taisaient à mesure qu'elles s'approchaient du sol, avec un feu dans la pièce, dans lequel des siècles d'arbres s'élevaient dans un abandon continu de fantômes, sans un crépitement, jusqu'à la lumière du matin.
Nous n'avons dormi qu'une fois que ce qui se hâte est devenu plus lent.
Quand nous sommes rentrés à la maison, nous nous sommes retournés et avons regardé nos traces qui serpentaient hors des bois, où les branches que nous frôlions laissaient tomber des bouffées de neige étincelante, rapidement, en silence, comme des baisers volés, et où le scritch scritch scritch parmi les arbres, qui est le son qui meurt à l'intérieur des étincelles de la cale quand la luge la frappe hors du centre en disant que tout à l'intérieur est en feu, a sauté vers une branche noire, gonflée mais sans bras et donc à nos yeux solitaire, et pourtant aussi - comment pouvons-nous savoir cela ? --heureux !
En forme de mésange. Immobiles dans la neige, sans volonté de fer, comme des rails de chemin de fer, désireux de ne pas se rencontrer avant le ciel, mais marchant ici et là sur des arrêts de baisers gluants, nos traces oscillent sur la neige, leur longue griffe.
Tant de choses qui se passent ici ne sont guère plus, si ce n'est que cela, qu'une égratignure, aussi. Les mots, dans nos bouches, sont presque prêts, déjà, à panser celui que le scritch scritch scritch, c'est-à-dire si comment quand nous risquons de nous perdre, scratches scratches scratches de ce moment à ce moment-là. Alors je reviendrai à cette soirée silencieuse, où le passé a juste réussi à chevaucher le futur, ne serait-ce que d'une trace, et où la lumière se dédouble et projette à travers l'obscurité un scintillement qui élève la terre au rang de ciel.
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Dernière modification: 2024.11.14 07:32 (GMT)