Les jours passèrent et la vengeance d'Angelo était toujours aussi ardente.
Scrope n'a jamais rencontré son destin au détour d'une des rues romaines crépusculaires qu'il empruntait ponctuellement tous les soirs à onze heures. Je me demandais si notre sombre ami n'avait pas déjà épuisé la force sinistre d'une nature formée pour être paresseusement satisfaite.
Je l'espérais, mais je me trompais. Nous étions allés nous promener un après-midi, ----les dames, Scrope et moi, ----dans la charmante Villa Borghese, et, pour échapper au vacarme du monde à la mode et à ses distractions, nous nous étions égarés dans un coin peu fréquenté où le vieux mur en décomposition, les minces cyprès noirs et l'herbe vierge formaient, sous le splendide ciel romain, le tableau le plus harmonieux qui soit.
© Book1 Group - tous droits réservés.
Le contenu de ce site ne peut être copié ou utilisé, en tout ou en partie, sans l'autorisation écrite du propriétaire.
Dernière modification: 2024.11.14 07:32 (GMT)