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Girl with a Black Soul
Il s'approcha du trottoir devant la maison à deux étages. Les grillons ont cessé de chanter. Pas un chien n'aboyait. Il n'y avait personne dans les rues à cette heure de la nuit. À cette heure-ci, la rue est à lui.
Pas un corps ne bougeait.
Ou des corps, ricana-t-il. Personne ne comprendra cela, ni ne me le reprochera.
Il vérifia rapidement chaque épaule, puis se glissa sur les marches en béton, traversa le porche en bois et sortit la trousse de sa poche. La serrure ne prendrait qu'une minute. Facile, facile. La porte s'ouvrit en deux et il se glissa à l'intérieur. Il ne lui restait plus qu'à terminer le travail.
Il monta les escaliers. Une... marche... à... la... fois... Il s'arrêta pour admirer ses beaux gants de cuir noir. Il serra et desserra ses mains. Ses mains se sentaient bien. Le cuir le rendait fort.
C'est en s'exerçant qu'on devient parfait, ricana-t-il.
Il hésita dans le couloir de l'étage - deux portes ouvertes et une fermée. Il choisit la porte de droite. Un pas à l'intérieur. Le silence. Son pied s'enfonça dans le tapis. Un autre pas. Un autre. Il loucha sur le visage endormi. Les gens avaient l'air si différents dans l'obscurité. Ses mains se crispèrent, impatientes de faire leur travail.
C'était la femme, pas Miss Ruffled-shorts.
Mais elle serait la prochaine.
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Dernière modification: 2024.11.14 07:32 (GMT)