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Lola se tient à côté de Garcia pendant qu'il s'occupe du gril dans leur jardin. Le barbecue vient de commencer et les femmes sont regroupées en train de bavarder, tandis que les hommes tiennent des bières en sueur. Lola préfère la périphérie.
Les affaires ont été bonnes ces derniers temps dans leur petit coin de South Central Los Angeles, où un homme réglo a deux choix : faire du paysagisme au noir pour de l'argent blanc du West Side, ou transpirer pendant des quarts de travail de douze heures dans une usine de Vernon. Garcia ne gagne pas sa vie de l'une ou l'autre manière, et Lola est une femme. Si elle était comme les autres femmes présentes à son barbecue, elle passerait sa journée de travail perchée sur un tabouret rembourré derrière la caisse d'un magasin à un dollar. Mais Lola n'est pas comme les autres femmes de Huntington Park.
Soudain, on frappe à la porte d'entrée, probablement un policier. Lola va ouvrir. L'homme qui se tient là est mexicain, pas mexicano-américain, comme tout le monde ici. Lola cherche sur son visage une perle de sueur, mais ne trouve rien. Elle ne l'a jamais rencontré, mais elle connaît son nom. Tout le monde dans ce quartier connaît son nom. Ils l'appellent le Collectionneur, et il ne leur donne pas longtemps.
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Dernière modification: 2024.11.14 07:32 (GMT)