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The Compleat Lungfish
Ce monde. Ce monde tel qu'il est maintenant.
Quelques instruments derrière lui. La gorge abrasive contre lui. Où le mettre ? Où aligner ces choses avec ces autres choses ? Patricia Lee Smith crie.
Qui crie maintenant ? Le personnage toujours debout, planant au-dessus du microphone, et la salle tournant autour de lui dans une fugue moite.
Quelqu'un du peuple. Ceux qui avaient besoin de cette libération, nous ne savons pas exactement qui.
J'essaie d'écrire à quelqu'un, j'essaie de créer ce concept d'écrire à quelqu'un pour lui parler de cette chose, et je ne sais pas exactement comment l'expliquer. Cher Al, de la désintoxication, as-tu entendu parler de ça ? Es-tu toujours en vie ? C'est toi qui étais dans la Jeep qui s'est retournée et t'a tué ? C'était quelqu'un d'autre ? Je veux lui montrer ce clip, mais je ne sais pas pourquoi, je ne me comprends pas très bien. Je veux dire quelque chose à cette personne pour lui donner de la lumière ou de la légèreté.
J'ai envie de me mettre au monde et de marcher pendant dix heures d'affilée. Dix heures à écouter la musique encore et encore, à écouter la répétition jusqu'à ce qu'elle devienne quelque chose d'autre, quelque chose qui n'est pas la répétition, quelque chose qui est poussé par la répétition, l'indifférence, ou la différence, ou l'attention, ou le désintérêt. La drogue à Baltimore.
La drogue à Washington D.C. Les disparités.
Les lieux qu'on éventre et qu'on fait pourrir sur leurs lianes.
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Dernière modification: 2024.11.14 07:32 (GMT)